sábado, 23 de noviembre de 2013

Detox (Parte I)


He pasado tres días en el infierno, ese lugar donde no pasas hambre pero no puedes comer.

Día1
Una temporada intensa de trabajo devaluó mis hábitos alimentarios a niveles de maracucho camionero, tras lo cual decidí someterme a un proceso de desintoxicación. Someter es la palabra correcta porque se trata de doblegar la voluntad y la mente, dominarse, contenerse. Sufrir.
Si como dice Murakami en su libro sobre correr, “el dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional”, yo había escogido claramente la segunda opción. Lo comuniqué a poquísimas personas, recordando ese pasaje de la Biblia que siempre me ha gustado sobre aquellos que no entrarán al reino de los cielos porque hacen ayuno pero gritan a los cuatro vientos sus pesares. Me recomendaron hacerlo con una intención ulterior de crecimiento personal, me pareció adecuado incorporar un toque de misticismo, así que formulé mi propósito interior y me fui a dormir con la firme intención de no probar bocado durante las próximas setenta y dos horas.
El primer escollo llegó a las 6 de la mañana del día 1. Las instrucciones del programa indicaban que debía romper el ayuno nocturno con una infusión natural. Error. Si hay una ventaja en la adultez es obtener algunas certezas sobre uno mismo para no confundirse en las horas chiquitas. Por eso hasta ahora me he planteado unas poquísimas pero muy útiles reglas de supervivencia aplicables a casi todos los aspectos de la vida: uno, no uso animal print; dos, no salgo con militares; tres, no defiendo policías y cuatro, nunca voy a dejar de tomar café por las mañanas. Así que podríamos resumir la experiencia afirmando que arruiné mi detox desde la hora cero.
El segundo error en la aplicación del programa fue hacerlo en días laborales. Si bien recomiendan mantenerte ocupada para no darle bola a la imaginación, tener que explicarle a la secretaria de tu oficina que todo está bien, que no estás deprimida, que no es anorexia, que son sólo juguitos naturales, que no te sientes débil, que no gracias que no quieres torta negra, es un agravante para la situación.
A la hora del almuerzo del primer día, salí de la oficina con mi potecito de jugo. Me senté en un banquito de la plaza a repasar mentalmente todos los lugares cercanos disponibles para comer y los posibles menús del día. Sopa de garbanzos con patica de cochino, asado negro, arroz y tajadas, carne guisada, arroz y ensalada rallada, pollo al horno con yuca y guasacaca, pasta Boloña, pasticho de berenjenas, fetuchinis con tomates secos y queso de cabra, calabacines gratinados, polvorosa de pollo, muchacho relleno, pabellón con queso frito, ensalada de gallina, hallaca, pernil, pan de jamón, cabello de ángel, tocinillo del cielo, guayoyo con pan camaleón, papelón con limón y este potaje de pepino con celery que me tomo de a sorbitos para que no se me acabe.
Pienso en la intención superior que me acompaña, me concentro, me calmo. Me reconforta la idea de que después de todo esto mi cuerpo estará más limpio y voy a ser un poco mejor. Me engaño. La única verdad es que prefiero comer rico y ser una mala persona.
El final del día no estuvo tan mal. Las chicas de @JuCleanse te consienten con un tres en uno para la cena y una avenita hecha con cariño para antes de dormir. Pasé más de 24 horas sin masticar pero no sentí hambre.  Descansé sin problemas. No soñé.



jueves, 21 de noviembre de 2013

Isabel


Como me gustan los proyectos que quitan el sueño, desde hace dos meses casi no puedo dormir. En CreaComu nos comprometimos con el desarrollo de la imagen y los contenidos del Hotel Isabel La Católica, en Pampatar, Margarita.Desde entonces estamos de cabeza.

El hotel con nombre de reina tiene catorce habitaciones, cada una bautizada como un personaje histórico del entorno de Isabel. Desde el área de contenidos desarrollamos los perfiles de esos personajes. Conocer y desnudar a estos tipitos con vidas tan fascinantes como perturbadoras me permitió retomar la escritura creativa con fecha de entrega. Es lo más cerca que he estado este año de completar un maratón. Es lo más cerca, también, que he estado de volverme loca o terapeuta.

La vida de los otros como territorio inexplorado está lleno de abismos. Hasta ahora sólo había hecho crónica de gente sencilla, “las únicas que no buscan la felicidad”, según Holan, pero esto era diferente. Cuando conversas con alguien cara a cara compartes un espacio sensorial que casi te permite predecir sus cimas o precipicios. Algo se enrarece en el ambiente y al minuto siguiente comprendes que se trataba de alguna revelación o giro en la anécdota que acaban de regalarte. Te erizas, agradeces en silencio, nadie lo nota. Luego bordeas los espacios sensibles del modo que mande tu instinto y continúas. Pero esto era diferente.

Leía decenas de páginas sobre los personajes sin inmutarme. Fulanito nació, se reprodujo con dificultad, murió, fin. Me preocupé. Entonces dejé de confiar en que podía resolver un texto el día anterior a la entrega procurándome algo parecido a un método: me obsesioné. No hablaba de otra cosa, no leía sobre nada más, no salía. Una ladilla.

L. me preguntaba sobre los personajes como si fueran amigos íntimos.

-¿Qué tal María?
-La odio, es una bruja infeliz.
-¿Y Enrique?
-Pobrecito, es que sufría de acromegalia
-¿Qué es acromegalia?

Yo tampoco sabía pero llegué hasta leer tratados de urología, “La Huella Perenne” de Herrera Luque, libros sólo disponibles en Amazon, bajé toda la primera temporada de la serie española sobre la reina, navegué decenas de links con teorías conspirativas sobre el origen ilegítimo de los Trastámara. Durante el trance, mi equipo me respaldó por completo. Carla se echó encima en resto de los temas del proyecto y todavía está pagando por eso, Silvia asumió el liderazgo de otra área de contenidos haciéndonos sentir orgullosas y Gabbi acudió en mi auxilio con un perfil impecable de Catalina de Inglaterra, una madrugada en la que casi podía sentir a ese montón de gente respirarme aliento helado en la nuca.

El filtro corporativo está presente, pero el resultado no dista demasiado de lo que me hubiera gustado publicar por cuenta propia. Además, en la mitad del proyecto descubrí que en castellano antiguo el nombre de la reina se escribía Ysabel, justo como firmaba mi mamá gracias a un afortunado gazapo del registrador civil. Ahí obtuve ese escalofrío que uno persigue en casi todo lo que hace. Todavía me siento agradecida. Con ustedes, nuestros muertitos: